Poetry for Moths

Assis sur le canapé, au crépuscule, elle m’avait sollicité, Pour s’informer sur la profondeur de mes sentiments « Par rapport à nous, par rapport à moi », avait-elle déclaré. J’étais confus, on ne s’était connu que pour un mois, On s’était choisi pour le père Noël secret au boulot, Et c’était l’heure de se donner le cadeau. Gertrude saisit ma main férocement, elle chatouilla ma joue, Et elle s’empara de mon genou. Je lui avouai que c’était clair, c’était si transparent « Tu sais bien comment je me sens ? ». Elle s’écria « Mais comment bon sang ? On le dit tous les deux sur trois, ça te va ? » Cela était le moment parfait pour une déclaration, grandiose et belle C’était Noël quand même, j’étais un peu ivre, donc je me rapprochai d’elle. Avec élan et passion, Fière de mon secret et mes efforts pendant ma quête, je lui révèle la boîte ébène : « Il y a quelque chose que j’ai toujours voulu t’avouer...

Flamme L’exercice que j’avais fait dans la matinée était celui d’une danse, d’un ballet, sans soie, sans rose, sans pliées, mais une coulée bleue de prose toute encrée qui débordait sur les pages, qui provenait d’une plume dotée d’une voix sauvage.   Dehors il pleuvait, à l’intérieur aussi. Dehors, la terre fertile accueillait des gouttelettes en forme de perles imparfaites, à l’intérieure les points de ponctuations et virgules tombaient sur les papiers devenues riches et saturées eux aussi en narration. Quelques contemplatifs solitaires qui s’enivraient de ces expéditions, se métamorphosaient en machines à faire, à produire, à partager ou à se taire. De toutes les œuvres partagées (et il en fut de charmantes), la plus belle était le lieu dans lequel on se créait. C’était une flamme cette maison, perdue parmi les arbres pleureurs qui accompagnait la pluie dans sa lamentation, tel le Garsington Manor dont fréquentaient Aldous Huxley et T.S. Eliot. On y trouve de...