Poetry for Moths

Une fois un prof m'a demandé si c'était une réécriture de l'Albatros.  Perso c'est un papillon qui parle Latin et qui ne rencontre pas d'humains, ni de bateau. Au lectorat de juger? Un petit papillon expos e ses couleurs. Parvenu sur sa feuille, il somno l e dans l’ombre. Hélas, un vent l’emporte. Anxieux dans les décombres , Il se hisse avec peine, ignorant sa douleur. Avec réticenc e , le papillon s’avance. Guettant ses alentours, il pens e décoller. Malheur ! Son aile révèle un e fente élancée . Il tomb e , dépité , et perd donc sa balance. Que rest e -t-il alors, sans tout e sa vitesse ? Ne plus jamais voler, quell e pur e détresse ! Spatior Le Papillon, vaincu, se promena. Marchant et observant, il découvrit la terre, Et sentit le parfum de la boue et du fer. Puis, Spatior s’écria : «  Liber sum!  », et trotta.

Paris est une praline Éprise de signifiance. La nuit, Paris, Est une très lourde et longue rêverie, Est une très douce diphtongue qui se prolonge, Une sourde mélodie. Paris dans la pluie ; Un gémissement culminant, De milles romans, Et d’une dizaine d’enlacements. Perdue dans ses arrondissements, Éblouie par les édifices, Paris ; La Pléthore de mendiants, de mégots, de monuments historiques, D’enfants mécontents, hystériques. Et aussi de lumières, Qui coagulent comme le sang, Qui éveillent la mélancolie d’émotions singulières, Et peignent la ville, Paris, de petits astres. Paris est un grand désastre ; une étoile tombée du ciel, Qui protège sa place intrinsèque dans le firmament Sans en être consciente, et sans le venter, Sans même le tenter. Le jour, Elle est un passage placide et modeste, Est un mariage d’architecture, de poteaux, de la nuit dernière j’ai pécho D’amour, de rococo, quelque chose de grotesque, Dans son

A few creaks could be heard from the corridor as lazy night crawlers dragged their heavy limbs up the old spiral staircase. The dark wood underneath their feet was close to a century old at least, and it surely lamented each collision of careless thumps, and drunk hands plastered against walls in their plight for stability. The white paint had oxidised and was peeling off slowly like aged nail polish, but it was endearing, and felt like home. Other times, it felt lonely. The front door was an electric blue, but of the boring, washed-out type. It had by some miracle remained impressively unchipped despite years of abuse. Standing tall, as a trusty doorman, it was unaffected by the frost of autumnal wind. Droning of intercom buzzes filled the apartment with a hum, but the sound was faint, like a microcosmic symphony of automatic beeps (a kind of scientist's music.) Inside the second-floor apartment flat, little bulbs danced around the ceiling in watercolour, firefly, formation.